燕岛秋归

李国瑞/文

初秋的季节，依然闷热潮湿。傍晚，一路溜达着来到了燕儿岛既现在的燕岛公园。行走在公园的步道，看着山脚下这片熟悉而又陌生的海滩，驻足在《燕岛秋潮》石碑前，一段涩涩青春的记忆和无数美好时光在脑海里出现，在心灵里激荡。

五十年前，我把青春的行囊背在肩上，像一粒沙被推上这片岬角。那时的燕儿岛不过是一座小小的墨绿坟茔，三面环抱着海的呜咽。北海船厂的气锤昼夜敲打着铁与火，我们就住在山腰的临时工房里，与大海作伴与靶场为邻。夜里，潮声就像一把钝锯，来回拉着梦，头枕着波涛入眠，我们时常攀爬到山顶，把额头抵在风里，看海边稀薄的灯火，看灯塔一明一暗，像给大海缝补伤口。那时我尚不知，自己也是被缝补的一部分。

五十年，足够让铁锈爬满船骨，也足以够让一头乌发落雪。今日我循着记忆回来，柏油把旧日的沙砾路吞没了，船坞变成画廊，工棚变成滩涂，连海风也学会了普通话。只有山脊的弧度还认得我--它像一条佝偻的背脊，驮着整个海湾的落日，驮着海浪的激荡。我伸手抚摸着那块刻着“燕岛秋潮”的巨石，指尖触到冰凉，却听到当年自己年轻的笑声从石缝里汩汩冒出。

游人如织，红裙与镜头在礁石间跳跃。我避开热闹，循一条被木槿掩映的小径上山。松针还是当年的松针，只是落得太多，踩上去像踩碎薄薄的时光。同时增添了繁多的花木，山顶新修了亭台廊道，目视这一切突然想起了那句：“谁非过客，海是主人。”我伫立良久，忽然觉得这句话是对我说的--我不过是借宿人间七十载的租客，而海才是永恒守夜的房东。

西边的天际燃起一炉暗金，月亮尚未升起，“燕岛秋月”四个大字却已被余晖先点亮。我慢慢坐下，像五十年前那样把腿垂在崖边。海面平展如旧，只是再也没有一个穿着胶靴的少年对着它大喊委屈。我忽然明白，记忆不是沉船，而是一只被海浪推回岸边的漂流瓶，瓶口塞着当年的月光，瓶身早已布满裂痕。

潮水一层一层涌来，又一层一层退去，像替我朗读一首长诗：你曾在此年轻过，海曾在此爱过你。我伸手想抓住最后一缕余晖，却只握到一把带盐的风。于是我把手掌摊开，任它吹走--吹回五十年的光阴，吹响尚未归来的少年。

下山时，路灯一盏盏亮起，像替我把往事提前关进了橱窗。我回头望，燕岛秋潮那块碑石在夜色里愈发赤红，仿佛一枚被岁月含在口中红珊瑚。我知道，从今往后，它替我守着这片海，也替我守着那个曾经年轻的自己。

而我，终于可以把这段记忆轻轻放下，像把一枚褪色的贝壳放回沙滩。远处，新的浪潮正层层叠叠赶来，它们将覆盖所有脚印，也将孕育新的故事。